Non c’è trucco non c’è inganno, il granduca è un giovinotto alchimago incantatore, truffaldino guaritore.
Se ne frega del sultano, lui in cucina è un vulcano. Non cercarlo in almanacco, il mistero è il suo bivacco, tra le piazze del barocco vive a scrocco e di scirocco.
Tra le onde di marina, ha rischiato la carina, sole forte e luna piena, ha incontrato una sirena, che gli ha detto filastrocche, se l’è scritte sulle nocche, di ricette un po’ bislacche, sale a pacchi sulle zucche.
Occhio, malocchio, prezzemolo e finocchio, mala sorte, cul di sacco, nell’impasto il suo riscatto.
Al dodicesimo rintocco, sbatti il tacco, chiudi un occhio, slega il fiocco, fai uno schiocco! cerchi il duca? quello losco?
Dalla Cina al marocco: “Oh perbacco ma è Tarocco, ruberà ogni balocco”. Poi furiosi dello smacco: un crucco, un ciucco col colbacco, uno strambo signorotto e persino un mamelucco.
Hai espresso un desiderio, vai cercando refrigerio, Ho capito sei affamato, la tua pancia ha brontolato, il palato si è intrigato di un arcano mai svelato. Fai un sorriso al trucco antico, ogni fuoco è d’artificio.
Che bizzara la sua storia, vera, falsa o allegoria? Ci affidiamo all’entropia: tonfi, trionfi, lieviti e magia. Fin dove arriva la fantasia?
No trick, no deception, the grand duke is a young man a charming alchemist, a tricky healer.
He doesn’t care about the sultan, in the kitchen he’s a volcano. Don’t look for him in almanacs, his mystery is his bivouac, among the squares of the baroque he lives for free and with the sirocco.
Among the waves of the sea, he risked the carina, strong sun and full moon, he met a mermaid, who told him rhymes, he wrote them on his knuckles, with some bizarre recipes, he salts pumpkins in bunches.
Eye, malocchio, parsley, and fennel, bad luck, dead end, in the dough his redemption.
At the twelfth stroke, stamp your heel, close one eye, untie the bow, snap! Are you looking for the duke? the shady one?
From China to Morocco: “Oh goodness, it’s Tarot, he’ll steal every trinket”. Then furious from the setback: a gruff, a dolt with a hat, a strange lord and even a Mameluke.
You’ve made a wish, you’re looking for refreshment, I understand you’re hungry, your stomach has grumbled, your palate has been intrigued by a never revealed mystery. Give a smile to the old trick, every fire is a fireworks display.
How bizarre his story, true, false, or allegory? We rely on entropy: thuds, triumphs, yeast, and magic. How far does fantasy go?
